Lo que me enseñaste, callada
Autor David Gómez Salas
Cuando te echaron a la calle,
te fuiste callada.
Erguida y segura,
tu temple brillaba.
Solo te llevaste tu ropa
y zapatos.
Quedaste sin muebles,
sin plantas, sin trastos.
A mis diez años de edad
odié y sufrí a raudales,
al verte desamparada y
sin bienes materiales.
A escondidas, te llevé
una vieja licuadora.
Y no la aceptaste,
mi gran educadora.
Por tus decisiones y caricias
en momentos clave;
aprendí que con dignidad
y amor, se supera lo insuave.
lunes, 28 de mayo de 2012
La fotografía. Autor David Gómez Salas
La fotografía
Autor David Gómez Salas
En la foto de graduación
del bachillerato,
encuentro en tu expresión:
amor, protección
y elixir mitridato.
Mirada circunspecta
y un rastro de angustia,
mi imaginación detecta.
(Tus hijos,
presión que no cesa;
responsabilidad
que pesa).
El retrato es una prueba
del apoyo que me dabas.
Del tiempo
que me otorgabas.
Autor David Gómez Salas
En la foto de graduación
del bachillerato,
encuentro en tu expresión:
amor, protección
y elixir mitridato.
Mirada circunspecta
y un rastro de angustia,
mi imaginación detecta.
(Tus hijos,
presión que no cesa;
responsabilidad
que pesa).
El retrato es una prueba
del apoyo que me dabas.
Del tiempo
que me otorgabas.
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